M.I.7

M.I.7 conferma i dubbi che già si formati alla vigilia del nuovo disco. Dopo il singolo Everything, pop imbevuto di sostanze ballroom, nostalgia 90s e un ritornello super dimenticabile, avevamo intuito che M.I.A. non sapesse più imporsi come quel volto inafferrabile e pionieristico dello UK rap che una volta era. Il sincretismo spasmodico? Ora un’accozzaglia poco direzionata e per niente ammaliante. Le sfavillanti pozioni sonore di una volta? Un’eco lontana fatta di qualche cenno tribale, autotune a manetta e pop inscatolabile. E della personalità irriverente e provocatoria? Della poetica da “freaky star” dei bei tempi? M.I.7 non è altro che un detrito pseudo-spirituale della Nostra, che qui si limita a frullare bozze, confusa sacralità e (annacquate) repliche di se stessa.

Delusione che aumenta se si pensa che, facendo un parallelismo con il Kanye West di Donda, si percepisce un genio sottocutaneo che non sa più manifestarsi come tale. Eppure c’è, a innalzare aspettative mai soddisfatte. E il caso dell’esotismo à la Missy Elliot di Money, delle soffusioni dance-gospel di Calling o le ingerenze afrocentriche di Ride The Sky. Mentre all’auto-esplicativa 30 Minutes Of Silence non bastano i 3 minuti finali di una dignitosa ghost track per nascondere l’immensa pretenziosità delle operazioni

Più impegnata a criticare Rosalìa per futili motivi (forse per invidia, visto che la star spagnola – al contrario della nostra – riesce ancora a smuovere le acque) o a tirare su cospirazioni nate dal nulla, M.I.A. è quella personalità sbilenca che una volta mandava in cortocircuito il sistema e i suoi canoni. Ora si fa il verso da sola, e stona pure.