La Nascita

Due anni dopo Un mondo perfetto torna The Niro (al secolo Davide Combusti) con l’album numero sette, il qui presente La nascita che lo stesso cantautore definisce come il più intimo e complesso della sua carriera. Autoprodotto, suonato quasi in solitaria e registrato perlopiù nel proprio studio casalingo, è in effetti un album evidentemente intenzionato a definire un perimetro molto personale e introspettivo. Alternando come suo solito brani in inglese e in italiano, si muove con disinvoltura tra radiofonia e ricercatezza alternativa, dimostrando di saper stare in equilibrio su questa falsariga con una padronanza non comune alle nostre latitudini. Tuttavia troppo spesso questa mediazione assume l’aspetto di un compromesso che potrebbe scontentare un po’ tutti, finendo per gettare tutto il programma nella classica dimensione né carne né pesce. 

La scaletta si apre bene con una title track intensa e atmosferica, un impasto rarefatto di tastiere, basso profondo e tromba in uno svaporare di voci madreperla, qualcosa tipo i Radiohead di No Surprises immersi in un acquario amniotico Sigur Rós. Quel che segue però non conferma queste buone sensazioni: dal reggae esile di Nessun rimpianto alle suggestioni mediterranee un po’ telefonate di Ulisse, passando da una Bergman che ricicla con poco genio – ancora – i Radiohead (stavolta quelli di In Rainbows) e da una Tarantola che si gioca la carta della cartolina etnica tra percussioni battenti, sonagli e chitarra acustica.    

Parliamo di un musicista dotato e dalla visione panoramica, ma che sembra incapace di uscire dal proprio (involontario?) autocompiacimento, tanto che pure nei momenti più “avventurosi” – vedi il piglio art-wave di Borderline – avverti sempre quella sensazione da lingua-in-bocca, evidente soprattutto quando usa (e spesso abusa) quello scivoloso semi-falsetto. Peccato.