2 Novembre

Stoner e grunge, Kyuss e Melvins, a banchettare amorevolmente tra testi in italiano pieni di buoni sentimenti (“Merda! Merda! Te lo dico in faccia, Muori!”) e titoli che alludono ai progenitori senza rivelarli (King Buzzo). Il terreno è fertile per far crescere chitarre elettriche a profusione, toni angoscianti, muri di bassi e batterie dispari, con lo scopo di rinverdire i fasti di un'epopea musicale che – ahimè - se non è morta e sepolta, pare per lo meno in fin di vita, attaccata com'è al polmone d'acciaio del tempo. Se è vero, infatti, che pochi tra i reduci dei Novanta continuano a sfornare operette dignitose e nuove leve autoctone, come i milanesi Grenouille, ci illudono che in Italia possa nascere una new wave della musica di Kurt Cobain e Josh Homme, è vero anche che i 2 Novembre illustrano loro malgrado quali siano i rischi per chi si aggiri senza bussola tra pedalini Boss e flanger assortiti. Nello specifico, confondere l'ispirazione con la didascalia, il mal di vivere con il machismo più pacchiano, l'impeto e la claustrofobia con la noia. In un'ora di musica che piace solo a tratti e pare fin troppo abbondante, considerata la quantità di carne messa al fuoco.

E dire che ai tre musicisti genovesi le doti tecniche non mancherebbero come non manca un certo buon gusto, tanto che in qualche frangente ci si diverte non poco ripensando a quei diciottenni capelloni che eravamo una quindicina di anni fa (gli otto minuti dell'ottima GMB). Eppure, sono momenti sporadici. L'impressione generale, invece, è che molto si faccia e poco si sia – originali, personali, consapevoli –, che il nichilismo esistenzialista dei padri si sia trasformato in oltraggio gratuito, che lo scarto tra opera di finzione e disco pregevole sia fin troppo ampio.

Pubblicazione: 01 Febbraio 2009

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