Oren Ambarchi

Nella morsa del pendolo

Oren Ambarchi

2007

Fu allora che vidi il Pendolo. La sfera, mobile all'estremità di un lungo filo fissato alla volta del coro, descriveva le sue ampie oscillazioni con isocrona maestà.

Non conoscevo l’australiano Oren Ambarchi (Sydney, 1969) e la sua arte della seicorde. Quando dedicavo anima e corpo – più corpo che anima, i pensieri non perdevano tempo a vagare lontano – allo studio della chitarra classica, non potevo immaginare che lo strumento che tenevo abbracciato come fosse una donna da sedurre (così mi aveva insegnato il maestro) potesse trasformarsi in un pendolo. Me ne stavo seduto, con una gamba a mezz’aria sostenuta da un ben disposto sgabellino poggiapiede, a decifrare ghirigori su righe orizzontali. Tra un Giuliani ed un Sor, mi chiedevo se fosse davvero quello lo strumento che avevo scelto di imparare a suonare. Ma era lungi da me l’idea che si potesse trasformare in un pendolo. Dopo qualche ora puntualmente rivestivo quella donna con cui - siamo sinceri - non avevo avuto poi grande fortuna, riponevo i libri in uno scaffale che presto sarebbe diventato il loro luogo naturale e fermavo il metronomo - o forse  si trattava di un pendolo.

Lo sapevo - ma chiunque avrebbe dovuto avvertire nell'incanto di quel placido respiro - che il periodo era regolato dal rapporto tra la radice quadrata della lunghezza del filo e quel numero π che, irrazionale alle menti sublunari, per divina ragione lega necessariamente la circonferenza al diametro di tutti i cerchi possibili - così che il tempo di quel vagare di una sfera dall'uno all'altro polo era effetto di una arcana cospirazione tra le più intemporali delle misure, l'unità del punto di sospensione, la dualità di una astratta dimensione, la natura ternaria di π il tetragono segreto della radice, la perfezione del cerchio.

Forse davvero per  poter riscoprire un qualunque artefatto nella sua natura di semplice oggetto tra gli altri, bisogna condurlo allo stremo delle possibilità funzionali, forzarne le potenzialità al massimo grado. Forse solo allora, tra le mani del virtuoso, l’artefatto torna, recalcitrante, ribelle, a reclamare il suo status originario di oggetto, si svela nel suo essere mera materia. Ma queste sono solo sofisticherie. Quando si parla di Oren Ambarchi si finisce sempre per tirare in ballo il minimalismo storico, in special modo la propaggine estrema di quel movimento d’avanguardia che ha finito per confondere giustificazione teorica e aspirazione al sacro in un ricercare che ha presto condotto musicisti borghesi di razza bianca e di buona famiglia ad un peregrinare inquieto e spesso incostante, geografico – sulle tracce della spiritualità incontaminata dell’estremo Oriente, alla ricerca delle origini dell’uomo e del ritmo, nel continente africano – prima ancora che spirituale. La musica di Oren Ambarchi ha sicuramente a che fare con la sfera del sacro e della meditazione: quei suoni primigenei iterati all’infinito simboleggiano senz’altro il prostrarsi del fedele, sono indubbiamente feticci della sillaba sacra; ma prima e forse più, quei suoni simulano il movimento infinito del pendolo. La musica di Oren Ambarchi, a ben pensarci, è pura fisica del suono.

Se qualcuno avesse provato a farmi ascoltare Insulation (Touch, 1999) all’epoca dei miei infruttuosi tentativi accademici, difficilmente mi avrebbe anche convinto del fatto che quel disco era, in sostanza, un disco per sola chitarra. Se ancora non risulti chiaro cosa si debba intendere quando si parla di un processo in grado di “condurre allo stremo delle possibilità funzionali” un semplice artefatto, si ascoltino Insulation o i quattro volumi della serie Stacte (Jerker Productions, 1998, 1999 i primi due, Jerker Productions/Plate Lunch, 2000 il terzo, En/Of, 2002 il quarto). Qui la chitarra è neutrale sorgente di suono, oggetto spogliato di qualsiasi specificità artistica, dispositivo generatore di rumore volutamente pre-culturale colato in architetture improvvisate e cangianti. Qualcuno, è pur vero,  potrebbe riconoscere in simile ardire il già ascoltato di un Morton Feldman o di un La Monte Young, ma Insulation è uno di quei dischi che cancella in un sol colpo (di spugna) interi manuali di storia delle correnti e degli strumenti musicali.

Ancora sapevo che sulla verticale del punto di sospensione, alla base, un dispositivo magnetico, comunicando il suo richiamo a un cilindro nascosto nel cuore della sfera, garantiva la costanza del moto, artificio disposto a contrastare le resistenze della materia, ma che non si opponeva alla legge del Pendolo, anzi le permetteva di manifestarsi, perché nel vuoto qualsiasi punto materiale pesante, sospeso all'estremità di un filo inestensibile e senza peso, che non subisse la resistenza dell'aria, e non facesse attrito col suo punto d'appoggio, avrebbe oscillato in modo regolare per l'eternità.

La costanza del moto di un corpo sospeso a mezz’aria. Un artificio disposto a contrastare le resistenze della materia. Questo è Suspension (Touch, 2001), il primo lavoro in cui si inizia a definire compiutamente il suono dell’Oren Ambarchi solista. Sprazzi di melodia vivissima germogliano, quasi per caso, sullo sfondo della logica binaria dominante - le due estremità della traiettoria tracciata dalla sfera (Wednesday, Suspension). Al suono degli armonici della chitarra, vero e proprio fil rouge dell’intero lavoro, si alterna quello dei bassi profondi, come se una mano scavasse e l’altra lanciasse il terriccio lontano, per aria; come se le leggi della statica fossero applicate a quel punto immateriale che è la nota musicale (Vogler, As Far As The Eye Can See).

Il miglior esempio dell’incessante ricerca di purezza di Ambarchi è senza dubbio Grapes From The Estate (Touch, 2004): alle meditazioni per sola chitarra (Corkscrew, la monumentale Stars Aligned, Webs Spun), vengono addizionate con il solito processo graduale di scuola minimalista un organo alla Terry Riley (Remedios The Beauty) e un brush di batteria jazz (Girl With Silver Eyes), prima grande passione dell’artista da giovane – determinante, per la formazione del musicista, un soggiorno-studio come batterista free jazz a New York, nel lontano 1988, alla scuola di quel John Zorn che diverrà uno dei suoi primi mentori.

Il recente In The Pendulum Embrace (Touch, 2007) si colloca coerentemente sulla scia dei due predecessori, pur non raggiungendone i picchi espressivi. Fever, A Warm Poison si tinge di umori depressi ed oscuri – giocherà forse un ruolo la recente collaborazione con i  Sunn O))) di Black One? Ci pensa Inamorata a ristabilire - grazie ai consueti armonici - quello stato di trance a cui siamo assuefatti; l’ingresso degli archi, a metà minutaggio, conferisce un certo dinamismo al monolite, sì che il brano finisce quasi per diventare saggio del migliore post-rock. È un album variegato rispetto agli standard, In The Pendulum Embrace, frastagliato in mille sfumature cromatiche (la chitarra folkish di Trailing Moss In Mystic Glow), curatissimo nei particolari; eppure manca quella solennità severa che aveva fatto grandi, pur nella loro immobilità espressiva, lavori come Suspension e Grapes From The Estate. Se si apprezza l’afflato melodico mai rinnegato da Ambarchi – e perfettamente assecondato grazie alla liaison con Chris Towned a nome Sun, esperimento sfociato nell’omonimo disco (Staubgold, 2004) dal sapore decisamente pop – si accoglieranno di buon grado le concessioni accordate all’intelligibilità di alcuni elementi (addirittura la voce sussurrata del cantautore tormentato, sempre in Trailing Moss In Mystic Glow). Ma l’impressione è che la sfera, stavolta, abbia dovuto faticare più del dovuto a fendere la resistenza dell’aria.

II Pendolo mi stava dicendo che, tutto muovendo, il globo, il sistema solare, le nebulose, i buchi neri e i figli tutti della grande emanazione cosmica, dai primi eoni alla materia più vischiosa, un solo punto rimaneva, perno, chiavarda ,aggancio ideale, lasciando che l'universo muovesse intorno a sé. E io partecipavo ora di quell'esperienza suprema, io che pure mi muovevo con tutto e col tutto, ma potevo vedere Quello, il Non Movente, la Rocca, la Garanzia, la caligine luminosissima che non è corpo, non ha figura forma peso quantità o qualità, e non vede, non sente, né cade sotto la sensibilità, non è in un luogo, in un tempo o in uno spazio, non è anima, intelligenza, immaginazione, opinione, numero, ordine, misura, sostanza, eternità, non è né tenebra né luce, non è errore e non è verità.*

(* I brani in corsivo sono tratti da Umberto Eco – Il Pendolo di Foucault - Bompiani, 1988)